There is a light that never goes out

Llévame a fuera esta noche, donde haya música y haya gente y sean jóvenes y esten vivos. Conduciendo en tu automovil, nunca , nunca quiero ir a casa, porque no la tengo, ya no más.

Llévame a fuera esta noche, porque quiero ver gente y quiero ver vida. Conduciendo en tu automovil, por favor, no me dejes en casa, porque no es mi hogar, es de ellos y ya no soy más bienvenido.

Y si un autobus de dos pisos chcoca con nosotros, morir a tu lado es una manera tan celestial de morir, y si un camion de diez toneladas, nos mata a los dos, morir a tu lado, bueno, el placer y privilegio es mio.

Llévame a fuera esta noche, llévame a cualquier lado, no me importa, no me importa... Y en el oscuro túnel, pense , por fin llegó mi oportunidad, pero entonces un extraño miedo me atrapó y simplemente no pude pedirlo.

Llévame a fuera esta noche, llévame a cualquier lado, no me importa, no me importa.

Hay una luz y nunca se va.

The Smiths

"En cierta manera, el punk no fue nunca realmente 'música'. Es una actitud. Y es por eso que, según mi opinión, los americanos tienen una percepción completamente falsa del punk. El punk es ser capaz de ver toda la mierda que nos impone la sociedad, saber analizarla para reaccionar. Así que va mucho más allá de la música. Esa mierda es la tentación de un mundo aséptico donde el espíritu, la reflexión y la posibilidad de decir 'no' se convierten en el peor enemigo. El punk es también no estar satisfecho nunca con lo que te proponen y buscar siempre algo mejor. El punk es ir cada vez más lejos, nunca dejar que te hipnoticen. No hay nada decidido, 'predirigido', como quieren inculcarte. Y ser punk es estar siempre despierto."

Joe Strummer

Denme un par de zapatos altos y conquistaré el mundo

-Madonna-

Diciembre 2009

¿Qué hare conmigo? ¿Qué hare con mis 15 años? Dónde podre volver a verme si parto lejos de las calles,y las casas se convierten en otras, y luego en otras hasta desaparecer.

No creo poder volver a verme aferrada a los brazos de mi madre esperando llegar a lugares que pronto ya no recordare.(Confundiendo las calles y creyendo en otras cosas)

En los balcitos blancos y palidos, descascarados por al luz del sol y el tiempo, ya no descansa la misma gente y las historias son solo huellas en el cemento, incapaces de contarnos lo que no tuvimos el valor de ver.

¿Qué hare con la alegría de mis 15 años, con su amor y las penas amontonadas del enamoramiento prematuro he inventado? ¿ Dónde las encontrare estampadas?

¿Qué hare con mis veintitantos y las multas perdidas de la vida? ¿ Que hare con la pasión de la rebeldía?

¿Qué hare con mis recuerdos el día que deje de tener este paisaje ante mis ojos ? Que hare con todos ustedes, que hare con mi madre, con el recuerdo feliz de mis abuelos, con la sonrisa de mi hermano ? En que subida podrá el localizarlos a todos juntos?, Donde podre volver a verlos como hologramas que proyecta la memoria si no puedo retener la mirada fija en el caminar cotidiano ? Las calles seran desconocidas- no recordaran -otra ciudad escribirá la historia en las hormas de mis zapatos, y sólo a una niña de 4 años con vestidos ya oxidados podre saludar.

Mientras tanto aun me queda tiempo en esta silla, con esta vista y estas melancolías.
El futuro es Morir y el presente un pedacito de corazón incapaz de retener y echarse en los bolsillos.

Epifanía

Estoy contenta, imaginé que un hombre disparaba hacia mi cerebro en un acto de total liberación de sano juicio, entonces yo estaba sentada en la micro mirando el mar, la vida se me iba tras la muerte y el vidrio era el espejo de la mostruosidad televisada.
Así cerraba los ojos para siempre,en un instante absurdo y desafortunado para quien espera.

Entonces me convierto en la posedora de todas las virtudes, en donde los defectos yacen olvidados, en la inmaculada llena de delicias que quedaron sin ser ofrecidas.

Seré recuerdo hasta que al fin todo el antepasado pierda la memoria, se vuelva anciano y envejezca hasta morir - al igual que las ciudades...

Mi nombre sera borrado, se despedira de la tierra en una fría lapida descascarada y sucia. Sólo pido sea Primavera y que Dios todavía exista.

Paradero

Los heladeros lanzan monedas al aire mientras esperan micros a las que se subirán a vender-helados de agua, chirimoya a cien- lanzan sus monedas y juegan con las de cien apostando al cara o sello. Así con la luz del sol sobre sus gorras de heladeros evaporan sus pensamientos en una calle llamada " Brasil". Así pasan el tiempo y sonríen, sonríen lanzando monedas al aire y esperando la próxima estación con alguna otra cosa que ofrecer y otras monedas que apostar.

Pensamientos de días Domingos o Feriados

¿Existe tal cosa como estar averiado ? Me lo preguntaba, puesto que hoy es un día en que todo parece decirte que lo estas, y después de pasar de la sonrisa, uno comienza a intranquilizarse y a sentirse molesto, inclusive algo triste. Pero la tristeza es una de esas cosas que se lleva desde el nacimiento y se sabe lidiar con ello, en algunas religiones es una bendición, una redención de las culpas, y el sufrimiento es en ese momento un sacrificio. ¿Pero que hacen cuando se sienten desarmados o tan sólo averiados ? ¿Existe o es un estado mental? y si existiera, bajo que parámetros debemos medirnos y enfrentar a quienes minimazan los talentos o lo poco talentoso que podemos llegar a ser ?

Me pone medio triste creerme totalmente un fracaso, pero de lo contrario, tendría un ego tan grande que también se convertiría en un problema. Pensaba en la mesura, en la Hibris, en las tragedias griegas, en la catarsis. A veces es mejor cambiar canales televisivos y no pensar más que en las vidas que no existen , o en el desconocido que en cuaquier parte del mundo esta haciendo lo mismo que uno dentro de un preciso instante. Somos demasiados seres humanos como para creernos únicamente especiales, y también somos tantos que el mundo se terminará convirtiendo en un mal lugar para vivir, probablemente ya lo es, es amargo asegurarlo.

Si me siento llena de culpas y rechazada, inventaré que sirvo para otras cosas. Jamás aprendí a tejer como mi madre,ni a reír como ella, de mi padre quizás cuantas cosas herede sin contar el primer apellido, tantas conversaciones pendientes y preguntas, pero nunca sabré nada más de lo que me imagino.
Inventaré que sirvo para otras cosas y que tan sólo me equivoqué de camino, eso me ayudará a pensar que no soy el fracaso que esperan que sea y que se nutre cada día de errores y temores. Tal vez no sirvo para nada y eso en algún lugar, quizás sea un Don.

Costumbrismo

Mintieron cuando hablaron y nosotros como niños esperanzados y con las palmas abiertas pusimos nuestra Fe.

¿Tú que hiciste con esas falsedades en tu cabeza? Yo recuerdo, estuve días sin concentrarme imaginadome una vida mejor. ¿Dejaste de soñar en blanco y negro?, ilusa mia. Yo rompí los trapos sucios con los cuales limpio la mierda en todas las casas ajenas de este miserable ciudad,he pasado mi lengua por sus baños, mis manos por sus lujos,mis ojos en sus pretenciones. Me odio a mi misma por creer, pero más los odio a ellos por prometer la dignidad robada.

Por eso mataría, porque no es justo, porque no es una novedad, porque lo veo a él morir por todos nosotros y desaparecer. Por que sus bastardos hijos no mereceren más que los mios, porque Dios se cayó del cielo y estas mismas Bestias se lo comieron vivo.

Casí 25 años después

Para no morir, me he inventado que he vivido, fue ayer cuando al mirar por la ventana los recuerdos parecian no haber existido jamás. Me entristecí un poco, porque también me inventé que recordaba, pero la infinidad de recuerdos dejó un hueco en el rompezacebzas de la memoria.
A veces ilusionada, creo ver las piezas en las calles, sobre los árboles, en las las hendiduras del pasto sin cortar.Fue una Primavera cuando nací hace infinitos años finjiendo estas viva. Dijeron fue día Jueves, día de Jupiter y de otras tantas mentiras.

DIALOGOS

Por Alejandra Pizarnik

-Esa de negro que sonríe desde la pequeña ventana del tranvía se asemeja a Mme. Lamort -dijo.
-No es posible, pues en París no hay tranvías. Además, esa de negro del tranvía en nada se asemeja a Mme. Lamort. Todo lo contrario: es Mme. Lamort quien se asemeja a esa de negro. Resumiendo: no solo no hay tranvías en París sino que nunca en mi vida he visto a Mme. Lamort, ni siquiera en retrato.
-Usted coincide conmigo -dijo-, porque tampoco yo conozco a Mme. Lamort.
-Quién es usted? Deberíamos presentarnos.
-Mme. Lamort -dijo-. ¨Y usted?
-Mme. Lamort.
-Su nombre no deja de recordarme algo -dijo.
-Trate de recordar antes de que llegue el tranvía.
-Pero si acaba de decir que no hay tranvías en París -dijo.
-No los había cuando lo dije, pero nunca se sabe que va a pasar.
-Entonces esperémoslo puesto que lo estamos esperando.